Vuelta a casa, DEFINITIVA

Llevo más de 50 días en España, y aún parece que no es así. Todavía no me acostumbro a estar a 30ºC y a entender todas las conversaciones que transcurren en el autobús o metro. Y las entiendo todas porque aunque Madrid está lleno de turistas/estudiantes de intercambio, ya entiendo varios idiomas (aunque sea de forma encriptada) después del año que he pasado 'allí'.
Definición del término 'allí'. El país en el que he residido durante un año menos 20 días. (Porque fue un año EXACTO, por si no lo sabiáis). Lo denomino así porque desde que he llegado, no me he referido a Islandia por su  nombre, siempre ha sido eso, 'allí'. ¿Por qué? No lo sé. Puede que sea por pena, puede que sea por dolor. También puede ser porque visto desde otra perspectiva, aquí no se está tan mal, y ¿para que ponerse melancólicos a estas alturas? De todas formas, eso es lo que importa, los recuerdos que conservamos, y los reencuentros que nos esperan en los que también rememoraremos y reviviremos. Echo de menos a la gente, pero sé también que el hecho de extrañarlos representa que forman parte de mi vida, y es lo que de verdad me hace feliz; que sus caminos se hayan cruzado con el mío.
Os parecerá gracioso, pero el día de mi "despedida" fuimos a Bárbara. Y ya conocéis ese local de publicaciones anteriores. Al sitio ya acudieron estudiantes de intercambio recién llegados, y os puedo asegurar que en sus caras nos veía a nosotros mismos. Literal y metafóricamente. Traían la misma ilusión y el mismo miedo a lo desconocido. Traían aire fresco y las ganas que traímos nosotros. Pero es que, además, traían el estilo y la apariencia que nosotros llevamos,y os lo digo de verdad. Chico de ropa ancha, ojos claros, pelo corto y rasta... que quizás minutos después habló con la chica rubita y delgadita que había al lado suyo en la barra. Quizás la chica del pelo negro y corte recto, con estilo de vestir muy personal, se decidiera a dirigir la palabra al chico interesante que se paseaba por allí, o la chica de pelo rizado y largo se decidiera a unirse a ella a la hora de ponerse a tejer mientras toman café.Y no lo digo en sentido figurado: esos casos que suplían nuestros sitios e historias, los vi yo, allí, en Bárbara, siendo nosotros un año más tarde.

Recuerdo que, la última semana, todo era un conflicto de sentimientos: ganas locas de salir de aquella casa de desquiciados; ganas locas de quedarme y seguir donde había sido y era tan feliz; tristeza por marcharme y que se quedara todo atrás; alegría por volver a encontrarme con lo que me había visto irme dos veces en 12 meses; tristeza y miedo por no saber lo que me iba a encontrar al volver a casa...

La vuelta a casa fue acogedora. No quería volver a meterme en Talavera de la Reina (también conocida como Talabirria, Talamierda, Talavera de la Mierda) porque sabía que me iba a morir un poco de asco, y así fue bastante tiempo. Pero la misma noche del día 27 me reuní con TODAS mis amigas para celebrar un cumpleaños.
Claro que me daba muchísima pena volverme, por supuesto que he dejado allí cosas que valen muchísimo: recuerdos, paseos, calles, lugares, gente... Pero aquí también lo había dejado un año antes. Y a pesar de que no me acompañó mucho el ánimo durante el mes de septiembre, me sentía bien por estar en casa. Por ver a mis amigas, a mi familia, por no sentirme culpable de NO hacer NADA. Por tomarme un descanso, por caminar por calles mil veces recorridas, y por ir a sitios anteriormente frecuentados...y  no.
Porque después de un año, todo sigue igual, o eso pensé yo. Pero no es así. La gente ha cambiado, la ciudad ha cambiado, YO he cambiado. Los garitos recurridos, la gente con la que te juntas, la que conoces... En esencia, es lo mismo, pero hay algo nuevo. Y eso es lo que me ha hecho sentir bien.

Sin embargo, lo que más feliz me hizo fue venir a Madrid, ¡¡¡POR FIN!!! Madrid, aquí me tienes. Aquí estoy, para conocerte más y mejor, para de verdad sentirme como en casa; para volver a ver caras que antes de irme, no significaban nada, y ahora son mucho. Y, sobre todo, por quiénes significaban mucho un año atrás y ahora siguen ahí, y siempre lo han estado, incluso en la distancia.

Y porque ahora, de vuelta a casa, es lo que importa: que un año no ha dañado las cosas que más me importaban y ha conseguido hacer desaparecer los demonios que más daño me hacían.
La distancia no daña lo que te hace feliz ni lo que tiene valor para tí si cuidas de ello, y eso os lo aseguro ya desde aquí.

¡Y quién sabe si podré volver a asegurarlo otra vez desde allí!

Combustión espontánea

Venga, que hoy toca insultar un poco.
Por si no lo sabéis estoy ya muy harta de este trabajo y de esta casa: el jefe es un alcohólico que pasa de todo y bebe por lo menos 1,5 litros de cerveza desde la cena hasta que se acuesta. TODOS LOS DÍAS. La jefa es una señora bipolar que se levanta de malísimo humor pero me da la tarde libre para luego no dejarme ayudarla en algunas tareas y aprovecharlo posteriormente para echármelo en cara. La niña: típica niña de 12 años en edad del pavo que no le sale de las narices hablar inglés, porque ella "habla islandés" y que quiere hacerme todo el lío siempre saltándose a la torera lo que le digo. Además tiene celos de que su hermano me quiera, porque el crío de 7 años es el único que es más o menos normal. Y tampoco, porque tiene 7 años y porque un par de galletazos no le venían mal (ni a la niña tampoco), que como decimos Lucía y yo: "no soy de pegar, pero un golpe a tiempo quita mucha tontería".
Pues eso, que me queda poco ya, pero parece que esta semana que me queda me la van a tener amargadiiiita y que no se va a terminar NUNCA. Que estoy deseando de irme de este maldito sitio, que parece una cárcel, y que esta gente está loca y esta mujer es insoportable. Como dijo la gran Alaska, "una y no más Santo Tomás". Yo de esto no vuelvo a trabajar. Quizás sea esta mujer, que va de jefa súper guay y lo que hace es leer el periódico en lo que yo hago de Cenicienta y limpio toda la Guesthouse y la casa todos los días, y se queja de que si el crío se va con sus amigos con la bici yo me quede en mi habitación. Si quieres, te leo las noticias que no te has leido en internet, no te fastidia.Ya me decía que era un trabajo muy de Cenicienta, limpiar mucho y tal, pero se lo ha currado para hacer que asi sea, en serio.

Que no os penséis que porque esta situación me tiene la vida amargada estoy odiando todo. Pues no. Porque hay gente que ha hecho de este verano un verano genial, gente nueva que he conocido y que de verdad han hecho que mereciera la pena quedarme a pringar con toda esta mierda. Si no fuera por los respiros que me concedían los fines de semana y días libres y que he compartido con esta gente, no hubiese llegado hasta aquí ni por asomo. Y que si por mi fuera, no me iría de aquí y me quedaría con ellos, porque Islandia me encanta y querría vivir aquí. Pero necesito un respiro y salir de esta cárcel, porque me está mermando la moral y la estabilidad mental (si es que tenía alguna).

Tengo que reconocer que esta mujer también ha tenido sus buenos gestos conmigo, pero como estoy tan quemadísima ahora mismo no me apetece reconocérselos y se acabó.

Buenas noches espero tengáis. Y si podéis matar a alguien por mí, mejor. O solo atacar y descargar adrenalina. Y si es de las JMJ esas, mejor todavía. Otro tema que también me está tocando las narices sobremanera, por cierto.

P.D: He tenido que releer el texto y cambiar expresiones porque las palabras "puto", "puñetero", "ostia" y sucedáneos salían demasiados y no es digno de una filóloga. Así que si queda muy cutre y puritano, lo siento, pero OS JODÉIS. =)

Plurilingüismo

Duele un montón que los niños de este país hablen inglés mejor que yo habiendo estudiado (bueno, estando a un año de terminar) filología inglesa. Duele, y mucho.
Hoy era la fiesta del barrio (Skerjafjörður) y el vecindario había organizado un encuentro por la noche para hacer barbacoas y beber algo en una tienda de 80 metros cuadrados y además habían puesto un castillo flotante para los críos. Evidentemente, me ha tocado ir con el niño del que cuido, pero como yo (desgraciadamente) no podía hacer uso del castillo flotante, he tenido que quedarme sentada en el suelo como todos los niños se lo pasaban en grande. Me he sentido viejuna, he de reconocerlo.

He debido de dar pena a una niña negrita muy mona que ha venido a hablar conmigo, pero cuando le he dicho que no hablaba islandés le ha dado igual y ha seguido la conversación en inglés. Pero increíble cómo hablaba la niña, qué rapidez y qué fluidez, yo alucinaba. Se me ha puesto una sonrisa en la cara de admiración que no se me ha quitado durante toda la conversación. Qué niña más maja y más simpática. La pobre me contaba que unos niños más mayores la habían echado del castillo porque, según ellos, era muy pequeña. Mentira, que son unos abusones y punto. Entonces le he preguntado que cuántos años tenía, y me ha dejado perpleja cuando me ha contestado que 5. CINCO AÑOS TIENE LA NIÑA y habla inglés como muchos otros quisieran, en serio. Me he acordado un montón de Manuel, que también se encontró con unas crías de 8 ó 9 años y le dejaron sin palabras cuando le hablaron en un perfecto inglés al decirles que él no hablaba muy bien islandés.
Me he quedado prendada con mi amiguita nueva, y creo que ella conmigo también, porque me ha preguntado si me iba a pasar por la noche y al decirle que no, me ha dicho dónde vivía para que fuera a jugar con ella algún día y con mis crios. Porque, además, me ha preguntado por mi vida, por lo que hago aquí y por mis niños y todo. Todo en inglés, que en serio, que me ha dejado alucinando. Igual sí que me paso un día a saludarla, para ampliar mi admiración por ella. Qué pasada. Ya podrían aprender en España  (como en otras muchas cosas), que si he de reconocer algo del gobierno de la inmortal Espe es que los colegios están siguiendo un avance muy rápido en la implantación del bilingüismo. Qué maravilla.

Así que cada vez estoy más convencida de llevar a cabo el plan que trazamos Cristina Bajo y yo durante el curso:
Yo, chica de país A encuentra y se une a chico de país B y se van a vivir al país C, donde tienen hijos. Ni qué decir tiene de que cada país tiene una lengua distinta, y a poder ser que ninguna sea el inglés, la cual se aprenderá en el colegio, y así nuestros retoños seran plurilingües y me moriré de envidia (sana) y los querré más.
Todo eso en caso de que se me despierte algún día el instinto maternal y se me pase el pánico a tener hijos feos (que no creo que se cure nunca). Esa es otra historia que ya contaré, si eso.


Por ahora os dejo, que mañana me voy a Landmannalaugar y he de descansar.
¡Saluditos!

Gay Pride (lo pondría en islandés, pero no sé cómo se dice)

Hoy publico en mención honorífica a mis acompañantes el día del Orgullo Gay en España. Estos son Sara y su primo Rubén, que han sido un factor constante en las formales celebraciones que hemos hecho de este día. También quiero hacer mención a los que me han hecho compañía este año, que me lo he pasado genial igualmente, aunque haya sido más corto y después de mis dos cervezas tuviera que irme a casa, en el mejor momento.

Aquí tenéis: algunos miembros de la "Spanish gang" y Torben, que es danés. Pobre, hay veces que nos mataría porque no hablamos nada de inglés aunque él esté delante. Muy mal, eh. 

 Pues como os decía, hoy toca hablar del día del Orgullo, pero en Islandia. En primer lugar, me pareció bastante distinto al de España, porque aquí se siente que es ORGULLO de verdad, y no una excusa cualquiera para emborracharse. (Que total, fue nuestra intención igualmente). Días antes de esta celebración, quedé para un café con una compañera del equipo que es lesbiana y me estuvo contando todo lo que estaban organizando, y de verdad transmitía ese orgullo de homosexualidad del que se quiere hacer alarde: coros, viajes, competiciones... Quizás esto también se haga en España, pero seamos sinceros: lo que nos mueve a asistir a este día es la fiesta, que no me parece mal, pero relega a un segundo plano el verdadero motivo de la celebración. En el día concreto del Orgullo, se organizaron conciertos en el centro de la ciudad, había incluso "merchandising" y el típico desfile de "carrozas" igualmente, pero no eran tan exageradas como en Madrid. Eran menos, y más pequeñas, y la gente que quisiera sumarse (si no era de ninguna organización que colaborara) seguía el desfile andando. Creo que eso se hace en Madrid también, pero a las alturas del final del desfile yo ya no me entero.
Entre los personajes destacados se encuentran:
-Jón Gnarr, alcalde de Reykjavík:

Más personajes a destacar: los cantantes Haffi Haff y Hera Björk. (No subo fotos porque me acabo de estar pegando 20 minutos con el blog para ponerlas bien y no lo he conseguido, tenéis google, ¡usadlo!). Haffi Haff fue una buena excusa para que mis amigos se colaran en la fiesta en Nasa que había por la noche y en la que había que pagar, pero ellos no lo hicieron. Hera Björk todavía se escapa a las leyes de la física porque no entienden cómo pudo caber por las escaleras de Nasa.

Sin embargo, el protagonista (a mi parecer) fue Páll Óskar, que es genial, sin duda.

Es ese personaje de blanco en medio de la foto, en el autobús.

 Su temazo, en mi opinión, es este http://www.youtube.com/watch?v=xc3HARU4ziA (mi jefa lo tiene de tono de móvil y empiezo a cogerle un poco de manía, pero por ahora aguanto) y este es el temazo que le gusta a Dolo, porque el título significa "todo por amor" http://www.youtube.com/watch?v=zqNJ8usO06k

También participaron organizaciones como el grupo de voluntariado World Wide Friends y más, pero no me apetece escribir mucho más, que tengo sueño.

Sólo he de decir que aunque yo percibiese diferencias entre el día del orgullo de uno y de otro sitio, no significa que uno sea mejor que el otro, simplemente distintos, y en todos me lo paso genial. Supongo que es por la compañía más que por el evento. También tengo que decir que nosotros éramos los únicos que bailábamos, los islandeses son unos pasmarotes, y nos miraban como si fuéramos bichos raros. Qué rancios son a veces, de verdad.

Hasta aquí la publicación de hoy, quizás si encuentro motivación en otro momento, me decida a ampliarla. (Pero no prometo nada...)



Góda nótt!!!

Cumpleaños

Hoy no os voy a hablar sobre experiencias vividas aquí, no toca. Quizás mañana por la noche.
Pero quería desearle un feliz cumpleaños, o lo que sea que se tiene ahí en el sitio en el que esta persona está. Se la echa muchísimo de menos, todos y cada uno la extrañamos cada día. Nuestras vidas están sin incompletas sin ella.
Esté dónde esté, el lugar en el que se encuentra seguro que es tan lindo como ella. Y además se ve así de feliz.

Felicidades, Araya. Aunque no sea por los años que no cumplas, sino por lo que llegaste a ser un nuestras vidas.

Snæfellsnes (o "montaña nevada")

(Antes o después tendréis que decirme cómo escribir con el alfabeto islandés en mi ordenador sin tener que recurrir al "google translator" y su opción de teclado con ratón esa que tiene. Probablemente esa persona sea Manuel).

¡Buenas noches, gente! Aquí estoy de vuelta, y esta vez para hablaros de un viajecito. Porque además de vida social, como os conté, también viajo. Bueno, no usemos el presente simple del modo indicativo, porque eso mostraría frecuencia y no es así, así que me limitaré a decir que "he viajado" un día, este verano. SOLA. Y no fue por voluntad propia. Era una semana en la que todavía no había tenido el día libre, y el jueves hubo una conversación entre mi jefa y yo:

Jefa.- Te voy a dar el sábado, ¿por qué no lo usas para hacer alguna excursión con Iceland Excursions? 

Yo.-  Bueno, es que...

Jefa.- ¡Mira! Puedes ir a Landmannalaugar, venga, voy a mirar el tiempo. Vaya, va a llover...

Yo.- ¡Bueno, pues mejor otro día, eh!

Jefa.- Bueno, puedes ir a Snæfellsnes. Ah, no, no hay excursión el sábado. ¡Pero mañana sí! ¿No has estado allí?

Yo.- No..

Jefa.- Pues voy a llamar. Te recogen mañana a las 8.

Yo.- Vale...

Así para allá que me fui al día siguiente, a las 8 de la mañana, con todo el madrugón. De día era, claro, desde las 4 de la "noche" por lo menos, pero aún así sientes el peso de despertarte temprano. Así que me recogieron y para no faltar a mi tradición, en el primer tramo del viaje una vez salimos de Reykjavík, me eché una cabezada. Ni qué decir tiene que si hubiese tenido a alguien con quién charlar... bah, a quién quiero engañar, lo hubiese hecho igual. Mis amigas saben que cuando se quedan a dormir (después de la pelea de almohadas en ropa interior y todo eso) nos vamos a dormir y empiezan a hablarme, pero al final se termina convirtiendo en un monólogo con ellas mismas porque yo me duermo plácidamente =D  Pero igualmente, eché de menos la compañía, porque ir en una excursión de 11h y no tener a nadie con quién hablar era un coñazo, pero estuvo bonito. Os cuento:

El día era precioso, hacía un sol espléndido y el viento soplaba de forma justa para no pasar calor pero que no se hiciera insoportable. Primero hicimos una parada en Holt para dejar a los que iban a coger un ferry desde Stykkishólmur para ir a la isla de Flatey.

Yo no era una de esas.












Había algunos que me daban mucha envidia, se les veía que llevaban una vida muuuuy dura...

Os juro que no estaba muerto, lo vi respirar. 

Después seguimos la carretera que pasa junto al glaciar Snæfellsjökull y que atraviesa el parque nacional, hasta una playa que no sé cómo se llama. Me encantó este sitio porque era muy tranquilo, y me pareció encantador estar en una playa con un glaciar a la vista...

Snæfellsnesjökull: si achináis un poco los ojos, lo veréis allí al fondo.

(Podría poner una foto en la que salgo yo con el glaciar de fondo, pero no quiero robarle protagonismo al personaje principal de esta publicación).










 En esta playa había un grupito de focas muy monas, que estaban ahí tiradas (también viviendo una vida durísima, no os lo podéis ni creer) y nos miraban como si nosotros fuéramos el centro de atención del espectáculo. Posiblemente, para ellas lo fuéramos...

Respecto a esta foto diré que cuando mi amiga Vero la vio, me dijo: "Amiga, ¿y quién te tomaba la foto?". Para que veáis con qué tipo de gente voy a compartir piso...

Después de esta paradita tan gratificante (no, nos bañamos, pero tampoco apetecía mucho) seguimos nuestro trayecto hasta Arnarstapi y allí nos tiraron para que caminásemos una ruta de 2,5km hasta Hellnar cerca del borde de un acantilado. Yo lo de andar por andar siempre lo he llevado muy mal, y más aún si es sin compañía, porque a pesar de que había más gente en el grupo de viaje, no me apetecía entablar una conversación con un desconocido mientras intentaba disfrutar del lugar, pero accedí y...mereció la pena. MUCHÍSIMO. Os dejo algunas muestras (no muchas, que tampoco quiero daros tanta envidia):

Snaefellsjökull

¡Fin del trayecto!

 

 

Me vais a decir que no os encantaría vivir en esa casita...

Aquí ya almorzamos y seguimos la carretera que bordea el fiordo donde nos encontrábamos (Breiðafjörður) e hicimos un par de paradas más, la última en el interior de un cráter, que estaba abierto por un lateral, y otra de ellas en otra playa en la que también teníamos que caminar un poco para llegar al punto de interés y dónde hace muchos años atracaban los botes pesqueros. (Si es que los botes atracan, que yo soy de secano y entiendo de tecnicismos del mundo marítimo).

Así que volvimos a Stykkishólmur a recoger a los que habían ido a Flatey y luego de vuelta a Reykjavík, en lo que tardamos bastante y llegué a casa medio muerta.
Os dejo un mapita para que sigáis un poquito la ruta que hicimos.

Con esto y nada más, ¡hasta mañana!



P.D: Como ví que la publicación de las skinkas infundó interés, os comento la morfología del término:
-skinka significa jamón, por lo que a las skinkas, si lo traducimos literalmente, podríamos llamarlas "jamonas", que en realidad es mucho más gracioso que "choni". Ricardo tiene una teoría sobre esto, ya que el jamón es rosadito y ellas también, hasta que se echan todo el pote. Pero todavía está por demostrar, así que llamémoslo hipótesis.

Vida social v2.0

Sólo escribo por no dejar muerto del asco mi blog tanto rato. Por eso y porque he estado releyendo el blog de Barbijaputa, y es que cuando leo me motiva, aunque si paro más de 2 minutos, se me pasa. Se ha convertido en mi nueva ídola y empiezo a tener manía persecutoria y la menciono en muchos de mis twits, igual me denuncia y me ponen una orden de alejamiento. Bueno, fijo que la cumplo, al menos durante los próximos 28 días. Seguro que no sabéis quién es esa mujer; yo tampoco, porque se encarga encarecidamente de permanecer en el anonimato, y es lo de menos, pero me río con sus blog y con sus tuits. Menos cuando se pone seria, que entonces me impone respeto. Y si alguna vez se entera de que es mi nuevo ejemplo a seguir dirá "que pena de muchacha, que una soltera de 30 años recién cumplidos es su nuevo modelo"  Sí, ya, claro, pero fuiste azafata, cosa que yo quiero y aunque lo terminara aborreciendo, prefiero tener la oportunidad de acabar odiándolo que quedarme con las ganas. Y muchas más razones que tengo, y más coherentes, pero prefiero no hablar de desconocidos que no son personajes públicos. Me limito a hacerle un altar muy bonito en mi armario para admirarla y listo.

Hoy tenía pensado de hablar de mi vida social ahora que mis antiguos amigos me abandonaron (CABRONES todos), porque no os penséis que me paso el día encerrada en casa. Si así fuera, ya me habría pegado un tiro; me lo habrían pegado o me hubiesen encerrado entre otras 4 paredes muy monas, de las que te das cabezazos contra ellas y no te duelen. Bueno, el día entero me lo suelo pasar en casa, pero la semana no. Mi día libre es dedicado única y exclusivamente a hacer NADA y solo gastar dinero, que para eso me lo gano. En comida, café y helados, básicamente, y si hace bueno, en la piscina. 

Durante el verano me he juntado sobre todo con españoles, pero de los guays, no de esos españoles que había durante el curso de "En España como en ningún sitio" y que solo se juntaban con gente de su mismo país, o mayormente, al menos. La gente con la que me junto ahora es más de mi estilo, y del estilo que llevaba con mis amigos españoles durante el curso, ya sabéis...esos que salen en otros posts. 

También salgo de fiesta y esas cosas, que sé que dejé de contaróslo, pero desde que descubrí que ALGÚN TRAIDOR LE COMUNICÓ A MI MADRE LA EXISTENCIA DE ESTE BLOG (¡Hola, mami!), el contenido del mismo se ha visto censurado, así que me limitaré a decir que los viernes (y algún que otro sábado) me reúno con mis actuales amigos y debatimos sobre economía y política con un refrigerio sobre la mesa que a medida que es consumido, la conversación deriva más en conversaciones basadas en el humor escatalógico, finalizando la velada en un lugar en el que los jóvenes muestran sus dotes bailarinas o de maquillaje. (Esto último más conocido como SKINKAS, que son las chonis de Islandia, que las hay). Ay, pues os voy a hablar de las skinkas, que a los tíos las parecen que están buenísimas y a las tías nos parecen ridículas:

Os hacéis una idea, ¿no? El estereotipo de skinka oficial es el de la rubia, que se pinta las cejas negras a pesar de que tiene el pelo cual albino (ya sea humano o gorila), y se echan pote y les dan a los UVA hasta parecer naranjas. Suelen trabajar como camareras que te miran con altanería y con desprecio o como personal en el Yo-yo (un día dedicaré una entrada ÚNICA Y EXCLUSIVAMENTE al Yo-yo, lo merece). Porque si algo sienten las skinkas es que son las más guapas y que nadie, ABSOLUTAMENTE NADIE está por encima de ellas. Tanto es así que estas mujeres eligen a los hombres y deshechan a los que se acercan a ellas, por el simple hecho de ser ellos los que van buscando. Y cuando encuentran presa, es un espectáculo digno de... prescindir, porque es bastante desagradable. Además hay skinkas que son tan de encefalograma plano que son preciosísimas (no sé si os he hablado de que las islandesas en general tienen mi autoestima mellada las muy hijas de p***) que salen con tíos feos. Claro, tú que puedes elegir a quién te da la gana, no te fijas en el físico: FATAL, fatal para tí, claro. Aunque pensándolo mejor... sigue así, que no sabes el favor que me haces.

Como os decía, mi vida social sigue en activo, aunque se vea más limitada porque mi trabajo no tiene ningún tipo de horario fijo. A veces me gusta, a veces no; a veces me siento bien, a veces no tanto, pero aquí sigo, sobreviviendo. A veces me siento como si volviera a estar en casa de mis progenitores, dando cuentas de todos mis movimientos, y a veces me siento una madre regañando a un niño de 7 años. A eso se debe mi inestabilidad de madurez, no os penséis que es porque me hicieron así, aunque también.

No os voy a aburrir mucho más, porque ya me voy a la cama, sólo quería dejar constancia de que sigo viva y a veces hasta salgo a la calle. Sé que no es mi mejor entrada, pero tenía que buscar un sistema para que me entrara sueño y puesto que ya pasáis olímpicamente hasta de comentar, tenía que dejar algo escrito para insultaros por pasar de mi culo a pesar de estar en un cubito de hielo sin verano ni ná. Poniéndome morena, eso sí, en pequeñas dosis, pero algo es algo. 

Así que buenas noches y que Dios os bendiga y el Papa os salude si le visitáis en Madrid.

Insensibilidad de masas

La publicación de hoy no es conmovedora, ni es bonita. Me parece más bien triste y trágica.

Ayer los islandeses se despertaban con una noticia aterradora: una señora de nacionalidad lituana trabajadora del Hotel Fron, en pleno centro de Reykjavík, había dado a luz y abandonado al bebé en un contenedor de basura. Cuando encontraron al niño, ya había fallecido, no había nada que hacer.

Efectivamente, es horroroso y de una crueldad infinita, e Islandia lloró. He oído que han dedicado un rinconcito al bebé con flores, velas y demás recordatorios, posiblemente para no olvidar esta dolorosa historia.

Me enteré de esta noticia porque cuando mi jefe llegó a casa por la noche, estaba asustadísimo, horrorizado por lo sucedido. Cuando me lo contó, mi cara no mostró ni un gesto de sorpresa. Esta es la primera vez que sucede algo así en Islandia. LA PRIMERA VEZ. Nunca antes habían tenido conocimiento de que algo así ocurriera en este país de 300,000 habitantes aproximadamente, en el que para ellos es una catástrofe que en 10 años se hayan producido 84 muertes en las carreteras. Sí, a tener en cuenta el porcentaje es mucho, pero en España aún más pierden las vidas en un puente yendo de vacaciones.

Al igual que en España se han abandonado bastante niños en contenedores de basura, algunos han resultado tener más suerte, otros no.

Pero el segundo aspecto más doloroso de toda esta noticia es la pasividad de la autora de esta publicación frente a la noticia. Mientras que un hombre maldecía a la mujer que abandonó a su propio hijo sin reparos, yo sólo contesté "A mí no me sorprende mucho, en España pasa bastante".

Después, me invadió el miedo. Miedo porque soy una insensible, porque no me horroriza pensar que una mujer haya abandonado al bebé recién nacido en un contenedor de basura, porque no siento nada. Y no es que mi personalidad sea así, porque sí que me da pena la pobre criatura, pero para mí es una noticia más: una vez más ha pasado lo mismo. Me quedo impasible ante una crueldad de tal calibre, y todo porque la sociedad está corrupta, porque nos acostumbra a presenciar aberracionas tan a menudo y de tal forma que ya ni nos afectan. De eso tengo miedo, de la insensibilidad que el mundo nos impone en estas circunstancias. 

También he de decir que al mismo tiempo que miedo, me doy vergüenza por no haber dedicado más minutos de lamento a un inocente que tuvo que sufrir las consecuencias de un acto sin corazón, y además sin actividad en el cerebro, casi oligofrénica. Pero no me sale, es lo que la sociedad ha hecho de mí, a pesar de que probablemente alguna vez me entristecí al oír una noticia similar.

Además, lo peor de todo es que los que dirigen el mundo se están contaminando de esta insensibilidad de masas al permitir que el resto de los seres humanos sufran como están haciendo mientras ellos no se ven afectados, no intentan impedirlo mientras nosotros en algún momento les dimos nuesra confianza. Es todo egoísmo e interés propio.

Como alguien (Ricardo) ha dicho hoy: "(...) Y luego no quieren que nos indignemos."

"Religion" (Relishin)

Para empezar, tengo que aclarar la pronunciación del título de esta publicación. Debéis imaginarlo como lo pronuncia este "hombre" en el vídeo que os dejo y al que accederéis pinchando la palabra subrayada. No es un tipo que me caiga especialmente bien (por no decir cosas más bárbaras sobre él, que aunque él no se cortara un pelo en sus días, yo si lo hago) pero me hace mucha gracia este vídeo.

Hoy os voy a contar una sandez que diría mi padre. Porque parece que a mí las sectas u organizaciones religiosas me siguen en el extranjero.

Todo empezó un domingo soleado en el año 2005 (hay que ver lo viejuna que me hago) del mes de agosto, cuando estaba en Swansea (Gales) en un curso de estos de inglés de los que aprendes poco, pero te lo pasas teta. Estaba en mi "casa" (prefabricada de esas de quita y pon) con mi "madre" la alcohólica. (Esto sería material para otra publicación, la verdad). Mi compañera de casa se había ido a una comida y yo había quedado con los amigos más tarde. Yo me encontraba viendo la tele tranquilamente mientras que mi "madre" estaba en su habitación, probablemente finiquitando la botella de vodka, y alguien llamó a la puerta. Abrí y preguntaron por mi madre, así que la llamé. Se asomó por la ventana primero para ver quién era y su comentario hacia esa persona fue en plan... "Joder, esta pesada aquí otra vez, a ver qué coño quiere". Pero igualmente, le abrió la puerta a la mujercilla que se encontraba ahí y la dejó pasar. Yo, por no quedar mal, las acompañé en la cháchara en el salón, aunque no presté mucha atención... hasta un momento concreto. El momento en el que la invitada se dispuso a sacar una Biblia (o un libro de estos religiosos, no estoy segura cual era) y mencionó a San Mateo (Matthew) y le leyó unos versos a mi "madre" (Aún no sé cual era la interpretación de los mismos, porque ya os digo que no las escuchaba mucho, solo estaba allí por hacer bulto). Ella se emocionó porque su hijo (al que no vimos JAMÁS y no sabemos, ni sabremos, cuál era su paradero) también se llamaba Matthew y se lo tomó como una señal. Yo me quedé alucinando, porque de repente cambió su opinión hacia nuestra invitada, y charlaron y charlaron, hasta que ya la mujer de la Biblia decidió marchar. La señora que me acogía cerró la puerta con una sonrisa de oreja a oreja, se giro y tras un suspiro dijo algo así como "Qué razón tiene esta señora... qué razón. Qué gran y buena persona es" y yo pensé "y tú qué hipócrita o inestable, que cuando ha llegado te ha faltado azotarle con la escoba para que se fuera". El caso es que después comentó que era una señora de las que visitan las casas de la gente para ver cómo se encuentran y demostrarles que Dios siempre tiene algo escrito para ellos. Fíjate... Dios, que es un hombre de muchos recursos, ¿no sabéis? Y dejó un panfleto sobre la iglesia, y unirse a las reuniones y bla, bla, bla. Total, una testigo sin uniforme.

Y en relación a esta anécdota, tengo una muy parecida que relatar que me ocurrió aquí en Islandia:

-Estaba yo esperando al autobús para ir a otra facultad a una de mis clases y había al lado mío un chico muy trajeado, vistiendo un abriguito muy formal y llevaba una carpetita en la mano. Según llegué, se me quedó mirando y yo sabía que interés por atracción física no había, porque los islandeses no son de los que se te quedan mirando a ver cual es tu reacción y comprobar las posibilidades que tienen, así que miré de reojo y ví una chapita en la solapa del abrigo con su nombre. Efectivamente, yo pensé "bueno, un testigo de estos, espero que no se me acerque". Pues a pesar de estar yo con los auriculares y todo, se me acercó y mantuvimos una conversación:

Chico trajeado.- (Algo incomprensible en islandés)

Yo.- No, lo siento, no hablo islandés. (En inglés, claro)

Chico trajeado.- Ah, vale, perdón

(2 minutos de silencio)

Chico trajeado.- Entonces... ¿eres extranjera entonces? ¿Estudiante? ¿Qué estudias? ¿De dónde eres? ¿Por qué Islandia?

Yo.- (Ya os sabéis mis respuestas, no pienso escribirlas...)

Chico trajeado.- Ahhh...¿y qué tal te va? ¿Bien?

Yo.- Sí, muy bien, muy contenta

(2 minutos de silencio)

Chico trajeado.- Y...¿puedo hacerte una pregunta sobre religión?

Yo.- (Pensando: "vale, ya está, estaba tardando") Sí, claro que puedes.

Chico trajeado.- ¿Eres religiosa? ¿

Yo.-Nop, no creo en Dios. Gracias por el interés.

Chico trajeado.- ¿Y tu familia?

Yo.- Sí, mi famila es católica, pero yo no he seguido sus pasos. Gracias por el interés.

Chico trajeado.- ¿Por qué no?

Yo.- No tengo por qué seguir algo que ha impuesto alguien que no me ha demostrado que de verdad existe. He estudiado religión, no me convence, así que no creo.

Chico trajeado.- Bueno, pues te dejo esta tarjea por si cambias de opinión, serás muy bien recibida. Deberías echarle un ojo a la página en internet, te la dejo escrita en la tarjeta. Suerte.

Yo.- ¡Gracias! (Me pongo los auriculares rápidamente y el me mira, me sonríe y sube al autobús).

Al llegar a casa, tenía curiosidad y me metí en la página web que me recomendó. Era un Mormón d'esos. Yo pensé que era un Testigo de Jehová, de toda la vida, pero no, era un Mormón d'esos. Y quería que me uniera. Yo. Ay, que me LOL.

Bueno, no era un texto muy interesante, pero quería compartir ambas anécdotas con vosotros. A mí siempre me han parecido, cuanto menos, curiosas.

Y la segunda razón que tenía para publicar era porque estoy esperando a unos huéspedes que llegan de madrugada, son las 2.21 de la noche y me abuuuurrrrrrro muchísimo, así que aquí tenéis.

¡Hale! ¡Buenas noches!

Season Finale

¿Os he hablado alguna vez de Babalú? Es que no lo recuerdo. Bueno pues Babalú es una cafetería donde vayas cuando vayas, encontrarás estudiantes de intercambio o algún otro extranjero. En Babalú sirven la mejor tarta de chocolate de la ciudad. Y la de queso. Y la de zanahoria dicen que también está muy buena, pero prefiero no probarla. 

Pues era la última despedida, y como no podía ser de otra forma, fue allí, en Babalú. Pep se marchaba el martes, y de mis amigos era el último que seguía aquí, así que el lunes quedamos para despedirnos. Yo le preguntaba "¿qué se siente al saber que te vas mañana?" ... No obtuve respuesta. Se fue alargando la conversación, recordando momentos;  momentos que como yo dije "son tan lejanos que parecen sueños, a veces dudo que alguna vez sucedieron". Estuvimos mucho tiempo allí, hablando sobre la gente que ya se ha marchado, sobre lo que harán, sobre lo que haremos. No pudimos hablar mucho de esto porque la gente está un poco desaparecida, y lo comprendo. Es momento de reencuentros en casa y volver a empezar después de algo que ha cambiado nuestras vidas, sin duda. Supongo que yo estaré desaparecida también cuando regrese a casa, aunque será más por el miedo a reencontrarme con mis recuerdos. Comprendo la ausencia de la gente, y de hecho yo también intento esconderme, huyendo del hecho de echar en falta a quién ya no está a tu lado.

Una de las pocas personas con las que he tenido contacto recientemente es Manuel. Entre otras cosas, hablamos de cómo están las cosas allí, cómo están aquí, como se ve su futuro… Y la pregunta estrella que él me hizo fue “¿Cómo está Reykjavík sin nosotros?”. Pues la respuesta fue incluso más célebre: “Vacío” contesté. A decir verdad, el centro no está vacío. Ni las afueras, ni los locales, ni las tiendas. La ciudad está llena de caras que ahora se sienten abrumadas ante una ciudad que les acoge con gran recibimiento; ante las bellezas del país; ante todo lo que me abrumó a mí cuando llegué hace meses. Todos son nuevos, todos son turistas, todos son caminantes de paso. Y aunque ellos llenan las plazas, bares y calles, no son ellos. Por eso para mí Reykjavík está vacío; está vacío de mi gente, vacío de sentimientos, vacío de sensaciones. Caminar por Laugavegur no es lo mismo porque no tengo posibilidad alguna de toparme con nadie, aunque a veces lo pienso. Sábados y domingos sin “hangover lunchs” son fines de semana vacíos. Reykjavík sin nadie con quién quedar para un café no es igual que antes. Pero frente a este vacío me consuela pensar que, al mismo tiempo, la ciudad está llena de recuerdos. 

Fui alargando el encuentro, no quería salir de allí. Sabía que una vez que nos separáramos, no volvería a estar con nadie de la gente de este curso; el fin de esta reunión sería el fin auténtico y oficial de mi estancia Erasmus. No volvería a estar con mis amigos, con ninguno de ellos, y menos aquí en Reykjavík. Sé que no debería decir “nos volveremos a ver” al igual que no debería decir “espero que nos volvamos a ver”. No sé lo que pasará en un futuro, no sé dónde iré a parar, ni donde irán a parar los demás. Pero de lo que estoy segura es que tengo la intención de hacer que la verdadera experiencia Erasmus comience cuando este curso termina, porque será cuando de verdad determinemos quiénes son los amigos que hemos hecho, los que seguirán ahí y los que no. Y será el momento de aplicar lo aprendido a la vida, de utilizar esta experiencia en algo más. De demostrar que, en esencia, somos la misma persona, pero ahora hemos crecido. Y prometo intentar que así sea. 

Cuando terminamos las porciones de tarta que habíamos pedido, seguimos hablando, yo siempre con la intención de que no nos tuviésemos que ir. Dejé pasar los autobuses, me iría andando, no me importaba, pero no quería poner un fin a esta etapa. Al final, llegó el momento y nos tuvimos que ir. Quienes me conocen, saben que no me gusta decir adiós, (no solo por el significado, si no por lo mal que suena a mi sentido auditivo) así que después de un abrazo en el que mis ojos quisieron mostrar el significado del momento, sólo pude decir “hasta luego”. 

Quizá fuera por mecánica, pero quizá fue el subconsciente el que hablara por mí sabiendo que algún día ese “luego”  en el que me vuelva a encontrar con mis amigos se producirá.

En serie

Obladí,obladá, que bonito este lugaaar(8) (Probablemente no seáis capaces de ponerle ritmo a la frase, pero me da igual, en mi mente queda genial). Sí, creo que había quedado constancia anteriormente de lo 'bonitísimo' que es este país. Pero si hay algo de lo que los islandeses están MUY orgullosos y a mí me está mortificando es el asunto de la luz solar en verano. Me resulta insoportable irme a dormir 'por la noche' y que sea tan de día como si fueran las 6 de la tarde cuando ya es media noche. Es insufrible levantarse temprano y que las calles ya estén puestas y que haga un sol espléndido. Bueno, dejemóslo en que se percibe luz solar, porque por lo visto el verano se está resistiendo este año y no es que el sol destaque por su presencia. También es muy molesto estar durmiendo y que por una minúscula rendija entre el estor y el marco de la ventana entre un mínimo rayo de luz que ¡PLAM! te despierte. Y creedme cuando os digo que yo duermo con la ventana levantada en España y ni me inmuto, pero este sol debe tener algo. Será la falta, que mi cuerpo la nota y reacciona ante la mínima percepción. O no.
Pero si hay algo que de verdad es MORTIFICANTE es cuando salgo (o salía) de fiesta. ¡¡Qué horror!! A mí que me gusta salir DE NOCHE y volver a casa a las 7 u 8 cuando está amaneciendo, desayunar churros (o hamburguesa de 1€ del McDonald's en caso de terminar antes la parranda) antes de llegar e ir a dormir... Pues aquí puedes salir a las 11 'de la noche' de casa que parecerá que te estás yendo de cañas antes de comer; y puedes estar de fiesta y volver y todo que no habrás visto será un minuto de oscuridad en el exterior. A mí me ha llegado a afectar mucho el exceso de luz hace unas semanas, y no bromeo. Puede que sea bonito ver el amanecer cuando estás por ahí de cachondeo y no sé qué, pero todo tiene un límite, y un par de veces está guay con tus amigos; más es insaludable. Pero está bien. Y ver el anochecer y el atardecer en una hora puede estar bonito, pero a mi que no me quiten la vista de las estrellas reflejadas sobre el mar cuando vuelvo a casa porque es lo que me emociona. Y la Aurora Boreal no os lo voy a contar...

Os puedo anunciar que oficialmente mi vida laboral ha comenzado. Se acabó eso de despertarse a las 10 de la mañana (por enésima vez, ojo, que el sol me despertaba antes. Especifiquemos diciendo "levantarse" a las 10.) Pero eso no quita para que tenga un poco de tiempo para ver series y demás, que es lo que me apetece hoy comentar.
Como todos sabréis (y si no lo sabéis, no merecéis ni siquiera mi desprecio, panda de... algo) soy fanática de Friends. Cómo será que una de mis aficiones es llegar después de San Teleco a la resi (¿o fue San Cemento?) y ponerme a verla (¡Hola, Espo!) y ya es la 3ª vez que me veo la serie entera de seguido, más o menos. Bueno, me faltan 4 capítulos para terminarla, pero ahí ando. Del estilo, y vuelvo a hacer mención a mi Espo, es Scrubs, que aunque al principio fui un poco reticente, al final me gustó mucho. La última temporada se la podrían haber ahorrado, pero el último capítulo de la penúltima me emocionó muchísimo. Lágrimas rodaban por mis mejillas. (Bueno, eso empieza a ser habitual, Paula Zen hizo algo en mí mientras convivimos juntas, estoy segura. Probablemente fuera aquel círculo zen en aquella noche en un parque de Madrid...). A Malin le he de agradecer que disfruté de That 70's show que tan buenos momentos y tantas coñas me ha proporcionado. Siempre me recordará a Islandia, porque me la ví entera aquí y en muy poco tiempo, y muchas cosas de la serie relacionadas con gente de aquí...  Y ni qué decir del disfrute visual gracias al trabajo de Ashton Kutcher, jojojo. También veo How I met your mother, pero creo que sabéis mi opinión (y si no, ahora la podréis deducir) y no merece especial mención, ya que nunca me terminó de convencer y mucho menos después de la última temporada. Entre otras cosas, porque le están dando muchas vueltas a los mismo temas, demasiado cansinos. Y no, JAMÁS superará a Friends. NUNCA. Y no, tampoco la ha superado ya.

En cuanto a series más 'formales' o 'serias' he de decir que una de mis favoritas es Brothers and Sisters (Cinco hermanos). Me parece que es bastante atípica, y me entretuvo, pero la ABC la ha cancelado. Cinco temporaditas ha durado, pero una vez más, la última se pasó ya de la raya, se desvió bastante del estilo, en mi opinión. Y el final, pues qué va a ser... un poco abrupto, pero la cancelación fue sorpresa, así que es lo que podíamos esperar. Así de estas de 40 minutos que me tenga enganchada, tenemos Gossip Girl que se está volviendo bastante repetitiva, pero ahí siguen Chuck y Nate haciéndome volver. Del estilo es Pretty Little Liars (Pequeñas mentirosas) y pienso que incluso mejor, pero no son grandes series que quiera recomendar. (Hay algunas personas que deberían ver esta segunda, pero allá ellas). He de mencionar ahora la verdadera serie que me ha hecho tratar este tema en el blog, y es una que he descubierto recientemente: Six feet under (A dos metros bajo tierra). Vi el primer capítulo antes de ayer y estuvo BASTANTE bien; hoy he visto el segundo y me ha convencido. Me parece muy del estilo de Brothers and Sisters, pero creo que más auténtico. (De hecho, comparten una de las actrices). Así que si, os la recomiendo encarecidamente. Aunque los capítulos me parecen un poco largos siendo de 50 minutos, pero SOY FAN. Además descubrí una canción que me encantó gracias al episodio piloto. La comparto con vosotros (la tenéis entera en youtube, pero mejor dejaros un sneak peak de la serie):
http://www.youtube.com/watch?v=F7YB9ZIFMvY

Un nuevo descubrimiento que he hecho hoy ha sido Off the map que me ha recordado un poco a una serie que veía yo de joven que se llamaba Tierras altas en España sumado a estas típicas series de médicos como Urgencias/ Anatomía de Grey/o similares. Pero me ha gustado, hoy a sido el primer capítulo en la tele islandesa, veremos a ver cómo se desarrolla. RECOMENDADA.

No os penséis que todo el monte es orégano y que me gustan todas las series que veo. PUES NO. Además os recomiendo que no veáis una serie solo porque un capítulo en concreto os ha gustado. Es decir, tengo el caso de Men in trees que empece a verla hace unas semanas. No he pasado del cuarto capítulo, creo que es, y me he rendido, porque se me hacia pesadísima. Y me empeñé en verla por un episodio que pillé por casualidad en La 2 hace unos años y me gustó. NUNCA MAIS. Algunos de vosotros estáis esperando que hable de Ally McBeal, y los que no sabiáis que veía esa serie ya podéis llamarme cutre, y no os llevaré la contraria, porque sí, es un poco horrible la serie. Pero soy fan INCONDICIONAL de Robert Downey Jr. y salía en la cuarta temporada, y no podía verla sin haber visto primero lo anterior. Así que sí, me vi las tres primeras temporadas también. (Lo sé, es ADMIRABLE). Ahora ya él no está, (muere, jojojo) así que no la veo más. También hace un par de años empecé a ver Samantha, who? y no estaba mal, pero prescindí de ella. También Matthew Perry, que para mí siempre será Chandler Bing haga las series y películas que haga, empezó una serie nueva llamada Mr.Sunshine. El título me llamó bastante la atención, pero no es nada destacable y después de los dos primeros episodios, dejé de verla. Luego me enteré de que la cancelaron también. No me sorprende...
Tengo otros intereses como Urgencias, C.S.I, Cougar Town, pero tampoco merecen especial mención. (Bueno, crecí viendo Urgencias al día siguiente de que lo emitieran porque mi madre siempre lo grababa. En VHS, qué recuerdos, ahora se maneja con DVD que da gusto la amiga) Ah, sí, un dato gracioso: empecé a ver Padres Forzosos por el tío Jesse el curso pasado. Yo es que creci con ese hombre en casa, Tata llevaba sus fotos en las carpetas y tal. La adolescencia es lo que tiene.

Recientemente me han recomendado que vea Sons of Anarchy, y como el sujeto que lo ha hecho es de fiar, le haré caso. Sé que también me gustaría Dexter, pero creo que ya tengo muchas series y la postpondré. Puede que me recomendéis Lost, pero me niego, ha sido demasiado fenómeno, y no me interesa mucho. No es mi estilo. EXIJO RESPETO EN CUANTO A ESTA DECISIÓN, EH.Y paso de series policíacas porque me parecen todas iguales; una vez nació C.S.I las demás son meras copias pero con variaciones, claro: Bones, El mentalista, Navy, NCIS, Rizzoli and Isles... Pegadme si queréis en especial por lo de Bones, porque a muchos os gusta, pero el otro día vi un capítulo muy fantasioso en el que la cara del asesino la sacaban del reflejo de una lámpara de mesilla de noche en un vídeo de seguridad grabado de noche... en fin, muy poco creíble. Y para series así, ya tenemos la original,que es C.S.I, e basta.
No he de mencionar las tipicas series en plan "Club Megatrix", ¿no? Bueno, sí, la de los surfistas. Esa me gustaba, y sé que a Luchi también. Jojojojo.
Series pendientes por ver tengo muchísimas, pero no las recuerdo todas ahora.
Y quería especialmente hacer público mi orgullo por haber hecho estos dos descubrimientos televisivos recientemente, así que esta es la razón por la que he escogido este tema para el blog hoy. Me siento realizada, presiento que Six feet under me aportará cosas para formarme como persona. O eso espero. Quizás espero demasiado de una serie de televisión cualquiera... pero da igual. Si no tienes ambiciones o pretensiones en la vida, ¿para qué iniciar nada? Aplicable a series. Jajajaja.


Por favor, seguid leyéndome, y si queréis, haced alguna aportación a esta publicación con vuestras series recomendadas.

¡Saludos para todos!

Grimsvötn (no Eyjafjallajökull)

Venga, 'sus' voy a contar una aventurilla.
Probablemente penséis que estoy loca. Hay algunos que sé que sí, que lo piensan. Bueno, yo prefiero afirmar que soy diferente. O que mis amigos son los que están locos y yo no tengo personalidad y les sigo, por eso terminé metida en la nube de ceniza de un volcán. Bueno, no, yo les llamé para unirme, así que lo de no tener personalidad lo suprimimos mejor.
Este era el panorama:

Parece nieve, ¿eh? O que tu pantalla está llena de mierda, pero no intentes limpiarla, porque no es así.  Es CENIZA VOLCÁNICA. Y diréis "Eso es nieve". Bueno, pues pensad lo que os dé la gana, pero eso es ceniza. Y también eran las 9 de la mañana, aunque parezca que era de noche. Que tampoco os lo queréis creer, pues vaya, sí que me habéis salido escépticos. Pero esa es la pura verdad. Lo juro por Zeus (Museo Coconut).

La historia comenzó el sábado después del partido (para más info, leer entrada anterior). Cristina vino a recogerme a la piscina y anunció "Ha entrado un volcán en erupción, éstos se han ido a verlo". Como en todos los grupos de amigos o sucedáneos, cuando te dicen éstos ya sabes quiénes son. Pues cuando ella dijo éstos solo se podía deber a tres individuos de seguro y quizás otros cuantos que les secundaran. Así que le pregunté si nosotras tendríamos posibilidad de ir, y no, porque no había sitio en el coche que habían alquilado. Pero resulta que además de Fran, David y Pep (los tres que os digo) también iban Óscar y alguien más, los cuales no pudieron ir. Por lo tanto, mientras Cris y yo nos organizábamos improvisadamente este viajecito para el día siguiente, Fran llamó para anunciar que se caían dos. Conclusión: en media hora nos recogía y nos íbamos. Así que allí que fuimos, los cinco de nosotros, directos hacia el volcán.
Recuerdo que había mucho cachondeíto ("jiji-jaja" como diría Zipi) con lo de meternos debajo de la pluma. Pues adivinad donde acabamos. Bueno, acabamos en un refugio, pero no adelantemos acontecimientos.

Salimos de Reykjavík, nos dirijimos a Vík, lalalala, lo pasamos, lalalala, y fuimos a un "refugio" ahí enmedio de la nada, como muchas cosas en Islandia, pero estaba repleto de ceniza. Así que volvimos a Vík, acampamos y echamos la noche. La idea era de levantarnos a las 6 de la mañana para seguir hacia el volcán, pero ninguno se levantó. He de decir que al final íbamos dos coches: el nuestro y otro con 4 personas más. Pues de los 9, ninguno nos levantamos ni a las 6 ni a las 7. Fue Cristina la que a las 8 dijo... "¡¡¡Vamos, arriba, que nos íbamos a levantar a las 6 y ya son las 8!!!". Nos encaminamos al volcán, y vaya si nos acercamos... Nosotros no veíamos más que ceniza y seguimos conduciendo, hasta que encontráramos un pueblo para parar. (Aquí donde los pueblos son aldeas, en realidad; pero no aldeas como algunos piensan que es Talavera, no. Aldeas de verdad, pero con estación de servicio, eso sí). Allí paramos, en Kirkjubæjarklaustur. (Al final no es tan difícil de pronunciar, se puede hasta componer una canción y bailarla frente a las cámaras de televisión).
Allí estaba también el equipo de rescate, y les dijimos que teníamos intención de irnos dirección Reykjavík ya que era imposible seguir en ese otro sentido. Ellos nos dijeron que no, que nos teníamos que ir con ellos porque la situación era bastante peliaguda en las carreteras y las iban a cerrar. Aquí tenéis algunas imágenes de los resultados:

 Esto soy yo. Eran las 9 de la mañana, y mirad el fondo de la foto, ¿qué os parece? Una cámara de gas, y sí, probablemente fuera algo similar. La bufanda me cubría la boca y las manos los ojos para protegernos de la ceniza. Al día siguiente, después de la ducha de ese día y la del lunes, todabía sacaba ceniza de mis orejas.

 Esto es el parabrisas del coche... y aunque parezca arena de la playa, vaya,vaya, ¡no lo es!




Esta foto de abajo me hace mucha gracia, porque parece que es una cámara viejísima abandonada en algún desván llena de polvo y en realidad es...lo que es.

Bueno, pues nos llevaron al refugio y nos dijeron que deberíamos asimilar que pasaríamos allí un par de días. ¡¡¡Weeeeeee, fiestaaaaaaaaaaa!!! Yo estaba muy contenta, porque con suerte el volcán la liaría parda en Europa y nadie podría coger el avión para volver a España... Pero mi gozo en un pozo. Al final resultó que estuvimos solo unas cuantas horas, no se dio tan mal, pero fueron geniales. Éstos fueron los que le dieron vida a aquello, y es una pena que no tenga el vídeo de ellos bailando "Billy Jean". MOMENTAZO.
La prensa nos ha sacado en la televisión bailando cuando nos anunciaron que ya nos podíamos ir a casa, y el periódico posando en plan..."Fuck yeah, hemos sobrevivido".

La actitud de mi padre fue de lo más curiosa. Esta fue la conversación:
Yo.- Nada, padre, que estamos aquí en un refugio y no sabemos cuando volveremos.
Padre.- ¿Y os quedaréis allí? ¿Y la comida?
Yo.- Si, nos quedaríamos aquí, no sé cómo harán... y comida nos están dando ellos también.
Padre.- Ah, vale. ¿Y las notas qué?

A mí me pareció una actitud, cuanto menos, graciosa. Que le peten al volcán y a todo, si su hija tiene comida, lo más importante ahora son LAS NOTAS DE LA UNIVERSIDAD. E basta.

Entre los presentes allí en el refugio, además de nosotros, había un matrimonio francés que no hablaba ni papa de inglés ni ninguna otra lengua, así que Cris intentaba comunicarse con ellos en francés, pero como lo tiene bastante abandonado, no sirvió de mucho. Esa mujer se lo pasó muy bien con éstos, en especial cuando hicieron su especial coreografía. Luego trajeron a una pareja alemana que para mí fue la que más impresión me causó. ¿Pues no estaban en la tienda de campaña durmiendo en algún 'prao' por ahí perdido y se despertaron cubiertos de ceniza? Madre mía. De hecho, aquí os dejo una imagen (cortesía de David):

También había más gente, pero esos no son tan remarcables. Bueno, unas chicas que eran periodistas de The Reykjavík Grapevine, pero poco más.

Ya de vuelta del refugio, intentamos ir a otros sitios a ver si podíamos apreciar algo más interesante de la erupción, pero no sirvió de mucho, así que nos volvimos a casa.

No os quejéis mucho, que aunque haya entrado un volcán en erupción, no ha sido tan catastrófico como el año pasado y su nombre era más fácil de pronunciar.

De despedida os dejo nuestra foto de familia de aquel día:

David-Pep-Víctor-Vaiva-Fran-Cris-Yo-Martina-Pavel

Y he de mencionar especialmente a Aída Mier, a la que he de agradecer que haya publicado hoy en su blog porque eso me ha motivado a mí a hacer lo mismo. YUHULEEE. Ahora algunos islandeses esperan que el Katla entre en erupción también, o el Hekla, no me queda claro. Pero la cosa es que si alguno de esos se pone a meter caña, entonces olvidaros de volar en avión por muuuuucho tiempo.

Espero no haberos aburrido mucho.

¡Saluditos!